Conto - Um vampiro em meu quintal

A jornada de Sein (1)

Essa é a história da jornada de Sein, uni filhote de lobi, nascidi na névoa, procurante de um nome todo seu.

Foi numa terra, muito longe. Onde a poeira da noite é violeta, as estrelas zumbem como vaga-lumes cantores (mesmo de dia) e o entardecer tem gosto de amora. Nesta terra, quando um bicho já está grandinho e faz sua primeira muda de pele, ele solta seu primeiro canto em direção aos céus. Seja para o sol do dia, seja para a lua noturna. É um impulso que nasce do fundo de sua alma. Seu coração bate rápido, seu estômago se embrulha em rebuliço, sua boca se afina em sorrisos abobalhados. Então, com a voz afiada na ponta da língua, canta para o céu que ama.

Mas isso não aconteceu com Sein. Nem quando observou a pelagem de seu corpo mudar pela primeira vez, sentiu seu coração pulsar mais rápido. Nem quando percebeu seus ossos estalando e crescendo, sentiu seu estômago se embrulhar. Nem quando pôs-se de pé, em suas quatro patas, na grande colina, sentiu sua boca afinar-se em sorrisos. Apenas permaneceu lá, dia a dia, de pé e de pena. Os animais mais velhos - os outros lobos e as outras lobas da alcateia – tiveram que acalmar Sein, que tremia de embaraço. Mas Sein só parou de tremer quando quando Lavínia intercedeu, com seu colar prateado chocalhando no pescoço:

“Lá vem Lavínia, lá vem Lavínia!”, uivaram lobos do sol e lobas da lua. “A anciã de cristais, a que caminha entre montanhas, a que atravessa os rios vazantes em temporais e tempestades”.

Lavínia deixou dentes opalinos aparecerem, e deitou um olhar carinhoso sobre os olhos amedrontados de Sein:

“Por que vejo uma nuvem de raios espalhada em seus olhos, filhote? Por que tantas águas geladas escapam em ondas de seus gestos?”.

“Pois não canto, Lavínia grande. Não sinto o peito abrir, nem sinto a voz brilhar. Não vejo no sol um irmão, nem vejo na lua uma irmã. Não tem meu reflexo no céu da tarde, nem meu nome no zumbir das estrelas. De que outro modo poderia então estar meus olhos, senão em tempestade? De que outra forma, senão em ondas e ressaca, poderiam estar meus gestos? Nesse mundo não encaixo no dia e na noite – não faço parte do céu, não tenho forma no espaço”.

“Não esqueça o tempo, filhote. Não esqueça o tempo!”, riu a antiga Lavínia.

“O tempo? Mas como assim? De que forma não deveria esquecer o tempo?”.

“Por você ser filhote dele, do tempo, do vento, do ar. Pois quem não canta para o espaço, para a lua e para o sol, é filhote da névoa e do nevoeiro”.

“Mas, sem poder ter meu lugar no céu, como poderei ter meu nome? Como o poderei apontar sem ter um espaço onde me apoiar?”.

“Oh, filhote”, a prata chocalhava com as palavras da antiga Lavínia, “E o que tem num nome? Um corredor de rostos, um conjunto de palavras e gestos, uma casa escrita na areia? A tentativa de encaixar num molde de concreto um sopro de ar? O que tem num nome, filhote, senão somente vento? Que nasce no peito dos bichos e se desfaz no insustentável do tempo?”.

Sein despendurou o olhar dos olhos de Lavínia, tombando o queixo em direção ao chão.

“Eu não entendo”, confessou num chiado. “Não terei então um lugar para mim?”.

“Disso, eu não tenho a resposta – afinal, que resposta existe para além de si?”, e Lavínia balançou a cauda indagando silenciosamente o céu avermelhado do entardecer. “Só posso dizer que seu coração bate para além do espaço, filhote. Para além do sol e da lua. Mas, se ainda fizer questão tamanha de querer um nome, uma marca, uma forma, pode ficar no terreno da alcateia e escolher abraçar o sol ou a lua. No final, a escolha, queridi, é sua”.

Sein ergueu o focinho: “Por mais que me seja acolhedora a ideia, não poderia pregar em mim um sorriso que não seja sincero. Agradeço ao sol pelo calor, e à lua pela palavra. Mas se meu canto não vai para o céu, então cantarei para a terra. Até, na terra, encontrar um nome todo meu”.

“Então, filhote Sein, carregará consigo o nome do vento, a marca do ar. Caminhará na bruma, sem forma e sem corpo, para além do território da alcateia. Desejo a você a leveza das nuvens e a certeza das estações. E tenho certeza que logo ouviremos seu uivo ecoando seu nome nos quatro cantos do mundo”.

E assim, i filhote Sein, nascidi na névoa, começou sua jornada.

Poema 10 - Aleategoria

Uma faca na mão é chave e fuga

Quantos litros compõe um grito?

Quantas matrizes de vermelho tem o choro?

Poema 9 - Olá, Tamanduá

Olá Tamanduá!

ou

Abro a porta do armário

Surpresa

Olá, tamanduá

Como vai você?

Sozinho, aí no armário

Tão escuro e solitário

Em meio a livros, bolsas e pastas

Perdido entre as aspas

Esquecido nos restelhos

Com poeira até os joelhos

Animália – Viveiro dos pássaros (2), os grupos se encontram

O metrô estava lotado. Era a hora que muitos bichos saíam de seus monótonos trabalhos e se preparavam para deitar nas cores da noite. É verdade, alguns deles só queriam mesmo era voltar para suas respectivas tocas e descansar. Mas era inegável que em muitos daqueles olhos cansados, daquelas compleições exaustas e rostos abatidos, ainda escondia-se aquela vontade de rasgar das roupas formais, deixar livre as caudas, asas e bigodes para então cair de cabeça naquela noite que começava.

Animalia - O viveiro dos Pássaros (1), o trajeto

A campainha tocou e a andorinha Enna levantou-se do sofá da sala para ir atender a porta. Do outro lado, a lagartixa Plipka mostrava-se leve e saltitante, soltando um alegre 'Oii'.

'Chegou cedo', comentou Enna, convidando a amiga para entrar no apartamento, 'Pode ir se sentando, ainda não estamos prontos'.

'Ah...', a lagartixa soltou um muxoxo, 'Mas quanto antes chegarmos no Viveiro, melhor! Já liguei para Farel, e ele disse que está a caminho, junto com o resto do pessoal. Se demorarmos muito, vamos acabar perdendo as apresentações!'.

Animalia – O cobra e o coelho

'O que rima com vermelho?', perguntou o jovite coelho, suas longas pernas esticadas no chão. Ele escrevia num caderninho algumas linhas de texto, parecendo ser o rascunho de um poema.

'Ora, coelho!', respondeu o cobra, enquanto passava os dedos entre a bunda do coelho, sorrindo malvado. O pequeno deu um pinote, virando-se sobressaltado para trás. Seus olhos avermelhados encontraram os do cobra, sentidos. 'Não faça isso do nada, eu não gosto'.